Заспорили друзья, однажды, вечерком,
В кого бы бросить свой словесный ком,
Вот математик, он всегда прагматик,
Его хвалить, с какой бы это стати,
Не верит он в поэзию души.
И от поэзии его всегда тошнит.
И возмущённо выступил поэт,
Ведь ничего прекрасней в мире нет,
Чем лучшие стихи Гомера,
Или сонеты славного Бодлера,
А музыку придумал музыкант,
Который был мелодией богат.
А физикам, и химикам почёт,
Хотя науку эту, мало кто поймёт.
Но вот поднялся старенький философ,
Здесь много было поднято вопросов,
Кому-то больше в жизни повезло,
Но главное различие на свете,
Кто проживает на земной планете,
И в ком живёт добро, а в ком и зло,
И дело не в науке, в человеке
И дело не в насколько и почём,
А дело в том, в каком живём мы веке,
Являемся рабом мы, иль творцом.