Мечутся мысли в табачном дыму
Крадя без остатка труды Менделеева.
Ты видишь выкидыш в самом соку
Растекшейся страсти, разорванной прерии.
Ты жаждешь стонов ползущих во тьму
Врачей, ненаглядных, таких вездесущих,
Но только подносишь ты руки к лицу
И выглядишь сразу душенеимущим.
Ты требуешь боли, вколоть тебе яд,
Хватаешь за белые ткани создания.
Тянешь, прося, умоляя, назад,
Привлечь на секунду хоть чье-то внимание
Доктор проходит в другой коридор
Уносит с собой ароматы безумия
Прячешь ты стоны, затихнет герой
В ночи раздавая дары нищим униям
В виде придуманных тут же миров,
Без сожаления, без пожелания…
Ищешь ты дальше других докторов
Бросив на рельсы свое мироздание.
Белым халатом в больной голове…
Может еще мы с тобою не брошены…
Если придет в наступающей тьме
И нам отдаст все же что-то хорошее…
Может загадка, несущая смерть,
Но все же прекрасную, все же живущую
Может полет, может сразу обрез.
Только быстрей бы, да можно не лучшую….
Просто простит за нас Вас Гиппократ
Вечно просящий клятвы и почести,
Просто сильней, чем любовь, во сто крат
Наши бесчестные, грязные отчества.
Мы нарожденные, мы не опавшие
Вечно бесплодные ждущие жалости…
Может мы будем жить… Но не до старости.
Может умрем, только шансов без малости
Ноль.