Животът - в ниския регистър,
емоцията е бемолна,
а всички ноти - черен списък
на дни неизлечимо болни.
Депресията се разкъсва
от бликналите с яд форшлаци.
За тези изблици е късно -
ненужни, невротични знаци.
Тече животът - сляпа песен
по ноти в чужда партитура.
Единствено насън е лесно
към своя припев да се втурнеш.