А мы уже привыкли жить в экстриме.
Где сверху - пресс, внизу – водоворот,
где позабудешь место, время, имя
и то, что где-то есть мосты и брод.
Нажим идет столь медленно, сколь верно,
прессуя коридор из долгих дней.
Зато бурлит в водовороте скверна,
там – будущее,
там – еще страшней.
Нет передышки ни в большом, ни в малом.
Перевернув понятия вверх дном,
страною лихо правят экстремалы,
и экстремалы бродят под окном.
Идут другие бродом и мостами,
умея и дойти, и обогнуть.
А на дороге, выбранной не нами,
у нас один – по буеракам – путь.
Сказал поэт: «Покой нам только снится!».
И нам покой не очень-то знаком.
Но там - в степи летела кобылица,
а нам – по грязи шествовать пешком.
Вот так мы и привыкли жить в экстриме.
И если, вдруг, с обочин, не спеша,
придет покой - душа его не примет.
У экстремала – странная душа.