Один знаменитый француз,
певец мушкетера-повесы,
раздутый как спелый арбуз
от славы и деликатесов,
прошелся по этим холмам,
далеким от Сены с Монмартром,
сразил комплиментами дам
и город сравнил с амфитеатром.
Он прав был, великий Дюма,
знаток драматичного действа.
Со склонов смотрели дома
на то, как добро и злодейство
творили историю тут,
сплетая такие сюжеты,
что вам никакой Голливуд
не снимет картину об этом.
А мы в этом действе росли,
подсказки суфлера не ждали,
и старые пьесы спасли,
и новые пьесы создали.
Мы здесь приглашали на твист
соседку, а не примадонну.
И рядом стоит не артист,
а просто сосед по балкону.
Эх, знал бы великий француз,
что все изменяется ныне,
что в стане изысканных муз
явились иные богини…
Не будем программки листать
- увы, в них не все достоверно.
Мельчает актерская стать,
костюмы не те в костюмерной.
Вот новый спектакль готов.
А мы… Мы выходим во дворик,
и хватит вокруг черепов,
чтоб тихо сказать: «Бедный Йорик!»