Немолодой, очкастый, лысый
присел к роялю, поднял руки.
И уместился жизни смысл
в плывущие над залом звуки.
Иная жизнь была снаружи,
текла себе, как и в начале,
не ведая, что тихо кружит
дух чародейства в этом зале.
Он возвращал, что было раньше,
он холодком бродил по коже,
он убеждал, что мир без фальши,
назло неверию, возможен.
Что после боли и измены
надежда, все-таки воскресла.
И падал тихий снег со сцены,
и к морю отплывали кресла.
Плыл яркий зонт куда-то к небу,
плыл взгляд Катрин, не постаревшей,
и плыл далекий город Шербур,
из юности к нам подоспевший.
То завтра, что уже настало…
Из прошлого цветной туман…
Волшебник лысый правит балом…
А это - попросту Легран.
.