в этот солнечный город из сот золотистого воска,
со ступенями в небо, - цвета "слоновая кость",
в окружение сюжетов творений великого Босха,
мне вернуться случилось, полдня провести привелось.
он подобен лозе, - разрастается вечно и мощно,
плодоносит годами, и я тоже какая то гроздь,
улиц книги читаю, листать мне страницы несложно,
все знакомо до боли, и камень, и каждый мосток.
в этом городе детства, который всегда по соседству,
получается так, я отчасти непрошеный гость,
и не надо хитрить, завершилось давно малолетство,
лучше шляпу у входа повесить небрежно на гвоздь.
лучше в угол поставить и больше ни разу не вспомнить,
про слегка надоевшую и порядком уставшую трость,
напоследок к столу, помянуть всех мальчишек усопших,
и за всех по глоточку, - живым же за здравие тост.
поклонюсь и уйду. осторожно наброшу щеколду.
притворю окон ставни, - всему вышел срок, -
в этот солнечный город на вечно ворота закрою,
но, как пух тополиный, вернусь на развилку дорог.