Как утром тяжело от пламенных признаний,
Всех тех, что во хмелю наделаны вчера,
Вестимо, нелегко огонь души исканий
Нести, держа в себе, сквозь долгие года.
Возможно, я не тот, кто был бы тебе нужен,
Но чаша оттого не сделалась пустей,
Кружится голова, как будто я контужен,
Печаль в глазах кричит: Налей себе, налей.
Но грусть моя не в том, что я живу несчастно,
А в том, что к боли сам уж начал привыкать,
И жить в такой среде совсем не безопасно,
И чувствую, что надо мне эти узы рвать.
Но если я скажу: Ты мне разбила сердце,
То будут эти строки не более, чем ложь –
В себе я создал сам все эти заусенцы,
И сердце положил под самый тупой нож.
Я не хочу искать каких-то оправданий,
Но толще с каждым годом души златая нить,
И миг, боюсь, придет,- средь общих причитаний,
И я пойму, что больше уж не могу любить.