О чем грустят ее глаза, загадка.
И почему круг них легли морщинки?
Лучится, светиться надеждою и правдой,
И в глубине ее мерцают звезд искринки.
Она легка и словно вечность, невесома,
И неуемной дымкой страсти оповита,
Хотя прикосновение ей знакомо,
Не розделенна эта страсть, сокрыта.
Она прекрасна, как земля весною,
И так же как весна, объята снами,
В душе ее смятением и покоем,
В канву, судьба вплеталась сил ветрами.
Любовь ее по берегам разлита,
Чужих глубин касаясь, утекала;
И те из них, кто уж давно забыты,
Ступней следы босых своих оставят.
Она нетерпелива и безумна,
И мысли ее как метель зимою;
Она так поразительно ранима,
И так бесстрашна, и честна с собою.
Она как книга, каждому открыта,
Но для прочтения не всем доступна;
Для большинства, ее слова размыты,
А для кого - то вовсе неразумны.
Она под стать прекрасной статуэтке,
Что как хрусталь, в одно мгновение бьется;
Все те, кто рядом, ее образ лепят,
Но к сожалению, он словно нити, рвется.
Так кто ж она, и что собой являет;
И почему глаза ее просякли болью?
О чем, неведомом для нас, она страдает,
Что по щеке ее, тайком, сочатся слезы?
А может эта грусть ее, родная?
Быть может мы здесь вовсе неповинны?
О чем она молчит, о чем, кто знает,
И каковы на то ее причины?...
Постигнутся все истинны вселенной,
Источник сил ее непостижимым будет,
Она останется вовеки незабвенна,
Когда о всем вокруг забудут люди.