Чужие люди говорят,
что я — алмаз на звёздном поле.
Потом они подходят ближе
и грани трогают рукой,
и беззастенчиво горят,
хотя никто их не неволит,
а мой огонь им руки лижет,
и дарит вечный непокой...
Свои — берут меня в ладони
как гальку с солнечного пляжа
и оставляют у дороги,
спеша по собственной судьбе;
меня ветра песками кормят,
я становлюсь темней и глаже,
дожди нисходят словно боги
чтоб на моих равнинах петь...
Так много рук, так много взглядов -
уже свою теряю суть.
Пройти и боли не заметить,
войти в меня как на костёр...
Огнём, звездою, камнем, ядом
по свету разные несут...
Но нет, наверно, в целом свете
того... кто б сопли мне утёр.