Белыми пальцами мне трогать струны противно,
В клубах сигар я дышу как всегда позитивно,
Я выдуваю из нот нашу музыку спектра,
Мы движемся в такт под шум басов и электро.
Не надо выбрасывать наше с тобою «не надо»
Я пачкаю твой воротник в остатках красной помады.
Я жадно курю твой смогом пропитанный воздух,
И молча беру те ноты, что взять не так просто.
И ты умираешь от каждого нового бита,
Кидаешься, ждешь и ищешь свою дольче вита.
А я создаю твой образ на белых страницах.
Из этих сырых портмоне выходят прекрасные лица,
Эх, мама, сейчас мне бы как раньше - напиться,
А утром блевать на чьи-то чужие паркеты,
Но знаешь, сегодня так холодно в Ницце,
Что я опять иду покупать сигареты.
Ну что же, потомок, тебе предъявляю я иски –
Закройся на ключ, не думай о бренном и летнем
Запей свою грусть стаканом доброго виски,
И напиши обо мне в исторических бреднях.