Это его как никак работа –
Смотреть про нас сны…
Дорога к морю лежит через набитый рот слов,
Через кулак собранных дел без возможности тех и других
Выпорхнуть стаей птиц или хотя б мотыльков,
Нас оставив одних.
Окостеневшая пыль с неизвестных берегов
Океана
Протачивает сколом шов,
Поганя обувь, лица раня
По линии биссектрис
От угла земли и щёк.
И этот первый снег похож на твёрдый рис
Игольчатой внутри изжогой.
И утром снова желтой рвотой
И тело
уставшее
от воли…
асфальту тени
контур - контроли –
отдаёт:
не убежать далеко от себя,
до холма Голгофы,
если понадобится, – отнесут.
А я научилась варить кофе.
И увлекательно понемногу
Снюсь утомлённому Богу,
Как просто из кожи белый лоскут.