Отец, болезни в старости -
наказание за долгую жизнь...
(Иринка, дочь)
Написаны четыре мной стиха, *
А боль и не торопится стихать.
Я зря решил построчно уложить
Её в стихи, чтоб легче как-то жить.
Но все уже не жизнь - просто ложь.
Ты по квартире по своей бредешь,
И разговор твой сам с собою - бред,
Поскольку в ней уже любимой нет.
Забрал ее безжалостный инсульт.
Наверно не болезнь это - культ.
Поскольку полную движений, сил,
Он как колосья в осень подкосил.
Подвижности лишенная, она
Лежит в палате грустная, одна.
И кнопочная связь ее - звонок,
Нелегкой жизни горестный итог.
И телефон и телевизор есть -
Из мира, что вовне, живая весть
Ее доступны разуму всегда,
Но это все не ощущенья - даль…
По жизни ходим мы с рожденья лет
Творя, трудясь, не ожидая бед,
А над любым, как прокурора речь
Висит, как я писал однажды, меч.
Что то ли мозга раком, то ль иной
Болезнью неожиданой, шальной
Тебя сразит - в кольце ты, окружен,
Инсульта милостивостью сражен…
Был человек умён, силен - не воск,
А на больничной койке только мозг.
Открыт, подельчив, в отношеньях прост,
А на больничной койке только мозг.
Умел к любым проблемам строить мост,
А на больничной койке только мозг.
Одет как все, но знал и моды лоск,
А на больничной койке только мозг.
И чтобы мысли из него извлечь,
Еще - спасибо! - сохранилась речь,
Умение - достались ей права
Им, мозгом, мысли обращать в слова.
Прекрасна жизнь - как-то я писал
И в это верил искренне и сам,
Прожив за девяносто с лишним лет
На мысль ту другой бы дал ответ
Кому на свете вышло долго жить,
Тому с болями выпадет дружить,
И жизни будет край не в день, а в ночь.
Мне долголетья суть открыла дочь.
16-17 октября, 2009, USA
Stroke, Поток мыслей, Почему, Жду тебя дома.*