"Цветы меня не радуют. Пишите.
Простите и сожгите этот бред." А.Блок
***
Простите и сожгите этот бред.
В моей усталой комнате вокзальной,
В холодной раме, искренне печальный
Мерцающий сиреневый букет.
Из тлеющих по памяти углей,
Из полночи, щемящей и тревожной,
Из запахов волос, ресниц и кожи
Соткал художник трепетность ветвей.
А за стеной - сырая ночь плывет,
Струится влага сквозь ладони листьев
И яблони спешат, подставив кисти,
Прервать дождинок гаснущий полет.*
Твое лицо - за облаком примет
Из той далекой, искренней разлуки -
Пурпурные плащи, рабы и слуги...
Простите и сожгите этот бред.
1988
из романа "Странник"