Писать стихи не для всех, а для тебя,
И улыбаться глядя на веснушки,
Идти по улице, твои глаза любя
И в любви признаваться как Пушкин.
Увидеть счастье в простой постели,
В твоей груди, в твоих глазах,
Любить! Любить на самом деле
Держать тебя в своих руках.
Всё это просто, до банальности,
Но сложно в семнадцать лет,
Но ведь всё это лишь условности,
Для нас нереального нет!