Поэты долго не живут –
Они иного мира воины,
И здесь наград себе не ждут,
Где мы шеренгами построены.
Поэту дик учёт и план
И отвратительны наставники.
Ему талант от Бога дан,
Как белый парус на подрамнике.
Узор стиха по виду прост,
Но вечно нов в стихиях знаковых:
Так пишет на окне мороз –
И нет двух веток одинаковых.
Биенье крови, зов сердец
И свет далёкого видения
Мерцаньем радужных колец
Написаны рукою гения.
И запах красок, ритмов строй
Сливаются в сиянье счастия –
Так грешник видит мир иной
Прекрасных Истин в миг причастия.
И что житейские слова
В сравненье с молнией и громами?
Его душа идёт едва
По телу тропками знакомыми…
И каждый новый поворот
Лишь множит звёздные пробоины…
Недолго среди нас живёт
Поэт. Они не так устроены.
29 октября 2009 г.