Где ж вы плакальщицы, так вашу мать,
Неприлично мне без вас помирать.
Вы б повыли хоть чуть-чуть надо мной,
Над кудрявою моей головой.
Ну вас к черту, я ведь не был святым,
Вслух обкладывал всех матом благим.
Я же бражничать любил и умел,
А, подвыпивши, чудил как хотел.
Мне б мелодию, какую люблю
И гитарку, шестиструнку мою,
Я б про белого вам лебедя спел,
Что взлететь до холодов не успел,
Только пальцы не играют вдоль струн
Закрывает ставни ветер-вещун.
Вот оплавилась свеча, не спеша –
Видно к Богу отлетает душа…