Набросок.
Патологоанатом был печален.
Январьский ветер выл в окошко. День
заканчивался длительным ворчаньем
бульдозера. В окне мелькала тень
отделочника Васи. Солнце тлело.
В морг, под ворон голодных зычный грай,
вносили изувеченное тело
красавицы, попавшей под трамвай…
Патологоанатом, как ни странно,
ещё совсем недавно был влюблён
в патологоанатома Татьяну,
при этом оставался верен он
своей жене, красивой стройной даме
лет тридцати, решительно простой,
с красивыми печальными глазами
и неземной душевной чистотой...
Патологоанатом был печален.
Но от чего – понять, увы, не мог.
И долгими январьскими ночами
печально размышлял он: видит Бог,
я не злодей, не грешен и не болен
ни телом, ни душой, я не влюблён,
и жизнью, и женой своей доволен…
и, не найдя ответа, умер он –
под Рождество, за праздничным столом,
в часу шестом, уткнувшись в чайник с чаем
печально-озабоченным лицом,
ужасно озабочен и печален.