Уже с утра, за первой чашкой кофе,
в мой дом войдет нежданная строка –
и всё! с неё начнется путь к Голгофе
с крестом несочиненного стиха.
За шагом шаг тропа сложней и круче
сквозь дебри фраз и мыслей бурелом,
а строчка беспощадно будет мучить
и гнать вперед, и сечь тебя кнутом.
Не жди ни днем, ни ночью передышки,
вполглаза сон, в пол-ложки аппетит,
пока сквозь мрак внезапной яркой вспышкой
искомое тебя озарит.
Спрашу себя: к чему мне эти муки,
от нужных слов отсеивать весь сор,
но если муза вдруг умоет руки,
то мне подпишет этим приговор.
Погибнет неродившееся слово -
моё дитя в любви, а не в грех, -
а строчка станет мне венцом терновым
к распятью на несложенном стихе.