Я с Богом говорил о своём судном дне.
И если довелось погибнуть на войне.
Лишь об одном его всегда молил.
Чтоб духов больше в том бою убил.
Мечтал геройски Там погибнуть Я.
Как погибали мальчики- друзья.
Но Бог был мил и мне шепнул :
«Живи! За тех, ребят твоих же Шурави.»
« Живи за всех!»-и много лет он дал.
От дикой боли, лишь стихи писать начал.
Душа кипит и эхом отзовётся.
Смерть пацанов! Ни кто с них не вернётся!
И Вам ни слёзы ни печали не видны.
Но Нам порою ночью снятся сны.
В них душу, как обычно разорвёт.
Стреляющий «теплушки» вертолёт.
И тут же выплывут ребята из спецназа.
Для духов были как короста, как проказа.
Боялись духи их всегда до жути.
Внезапно появлялись на маршруте.
На той тропе где быть и не должны.
И суматоху сеяли в ряды.
Спустившись брали караван.
И растворялись тут же как туман.
Такие сны их вижу и не зря.
Те пацаны, браток, Мои друзья.
Наверно Бог меня оставил жить.
Чтоб смог открыто и о многом говорить.
Что видел, и как всё это было.
И где меня не лёгкая носила.
Вот весь Вам стих и весь куплет.
И всё свербит уж много лет.
А Я пишу порой стихи.
Хоть и бывает не с руки.
Но всё как видел Там, писал.
И даже децл не соврал.