Кто чувствам верен, не поймёт,
Как сложно быть столь идеальной.
Привыкнуть. Ждать, что всё придёт…
Любить до смерти нереально.
Так нереально, как любовь.
Её самой не существует.
А все твердят мне вновь, и вновь:
Она жива и торжествует.
Где торжествует? Для кого?
Мне покажите! Нарисуйте!
О чём весь этот разговор?
Вы мне её не адресуйте.
Я не хочу болезни знать
Той, от которой гибнут люди,
Когда им нечего сказать.
И нет любви (по лицам судя).
Так, говорят тебе «люблю»,
А ты и веришь, но напрасно.
Я очень редко говорю:
Зачем же лгать, что всё прекрасно.
Сюжет один у сих картин.
И почему-то в эту сказку
Весь мир поверил, как один.
Раскрасил самой яркой краской.
А я не верю. Это блажь.
Мне кто-то скажет:
__________________– Не любила?...
Когда полюбишь, жизнь отдашь!
Я? За любовь? Мой Бог, помилуй.
Хотя… Ты прав. Но не тебе
Мне слать упрёки, порицанья.
Я лгу… Но только лишь себе.
Люблю, но это отрицаю.