Что больнее Тебя в этом белом развёрнутом мире,
В этом свитке философа, мысль превратившего в цепь
Ожиданий , измен и прощений, прошедших пунктиром,
Разделив пополам,- как Христос,- свои рыбу и хлеб
И хватило на всех. Вдохновение воском сочится:
Что Петрарке сонет, то Лауре - осиновый кол
Пригвождённой к Истории, с ней ничего не случится,
Только травы шуршат, как нарядного платья подол,
Часовой механизм, засушенной бабочки крылья
Красота - окультуренный фетиш, облапанный культ
Сохраняется вещь…умирает всё то, что любили…
Нацедите мне жизни сквозь ситечко дырок от пуль…