Чернеющие ветви, словно нити
Запутаны на пасмурном холсте,
Их вдоль дорог рассеянные листья
Молчат о неслучившейся мечте.
Почти мертвы. Их ветер не закружит.
Как под рукой художника, тиха -
Застыла осень в остеклевших лужах,
Лишь эхо вторит стуку каблука.
Холодным блеском выпуклые камни
На бархате асфальта запеклись.
И тополь старый бороздят следами
Морщины, что в кору его вплелись.
Но, час пройдет - здесь все преобразится:
И парк прекрасен, и мечты не жаль,
И золотом кленовых звезд теснится
Дороги вечереющая даль.