Плуг разбит, поломан меч.
С петель сорваны ворота.
По Руси гуляет смерч.
Набирает обороты.
Ты.куда, с костра дымок?
Кружит во поле кручина.
Ворон злой — и тот умолк
от предчувствия кончины.
Ворон знает все про всех,
как цыганка знает карты.
За какой же смертный грех
он погибель нам накаркал?
Несчастливые края,
я люблю вас, не лукавя.
Что ж тоска в груди такая,
будто ворон этот — я?