Где небо окраин становилось на наши плечи
и толпы садов сотрясала зеленая дрожь –
мы видели, как громовое эхо неведомой речи
потайными чернилами августа стенографировал дождь.
Он был свидетелем наших раскидистых снов,
когда чешуя полнолуния заполночь перетекала
в длинные тени письменных наших столов,
где одна бесконечная книга себя создавала.
Мы забыли её, когда родились на просвет,
чтобы в тихом шуршанье земли узнавать ее почерк.
И под пение пепельных гимнов в жертву принял рассвет
листья, струящиеся из подземных источников.
Одиночество приговорит к высшей мере дождя.
Каждый сам по себе пройдет, ничего не заметив.
Потому что мы жили, в сознание не приходя.
Потому что выросли в нас игравшие дети.
Бесконечная книга не скажет о нас ничего.
Значит – ранних шагов переводные картинки
Белый Цензор засыпал сединой из своих рукавов.
И окончилась нить, выводящая из лабиринта.
Но горят еще в небе сигнальные наши костры.
Острова, окруженные темнотою околоплодной.
И набухшие завязи ламп в окружении книжной коры
узнаём, подплывая доверчиво к прорубям окон…
2005.