меня даже ночная Рига уже не манит
и этот воздух насквозь прокуренных лёгких
и пятьсот российских рублей в кармане
тянут обратно, в приобретённую Москву
и я не могу разорваться, понимать
что важнее - быть дома или жить
но, наверное, я бы всё отдала чтобы тебя обнимать
ведь я точно знаю - тут люди не живут,
а умирают.
Но, даже как то странно, туманом
по утрам, я по капле привыкаю
к том, что у меня тут за окном
на 22 этаже - высоко
небо так же далеко, как и оттуда, снизу
но земля поразительно ближе,
особенно, если смотреть вниз с моей крыши
да, я иногда выбираюсь туда
через чердак, через воспоминания каждый раз
чтобы, обняв себя, на ветру прошептать:
"А меня даже ночная Рига больше не манит..."