мы смыслы ищем, где их нет.
а там, где есть - проходим мимо.
в поэмах, в музыке, в вине...
рукоплеща пророкам мнимым.
в искусствах смысла - ни на грош.
в вине, не больше, чем в сметане.
мы, лень свою, тоску и ложь,
обременяем смыслом тайным.
живём, ненужностью горды -
скрипим, безвременья калеки.
и, смыслы тают, словно дым,
в простом хорошем человеке