В кленовой новой клетке
от общества закрыт,
сидит-грустит на ветке
бельчонок Леонид.
И каждый вечер клёны
ему шумят листвой:
«Открой задвижку, Лёня!
Скорее дверь открой!»
Весь угол размочален,
еды невпроворот,
но он сидит и чахнет,
а вдруг Она придёт?
С той ветреной субботы
он сам – уже не сам.
Нет большей несвободы,
чем вера в чудеса.
Июль 2009