Какая невидаль – стихи,
Когда писатели глухи,
А небо радуги колышут...
Мы – под диктовку. Мы – никто.
Мы все записываем то,
Что нам даровано услышать.
Вот так и я: как ты, как он,
Изобретаю слог и тон,
Чтоб недодуманною мыслью
Кичливо вымарать строку.
Чтоб быть запущенным волчку.
Неважно: вглубь ли, вширь ли, ввысь ли?
Мне на тебя не уповать:
На дно ложиться и в кровать,
На гороскоп пенять и внешность,
На снег, на дождь, на знак любой,
Но излучать глагол «любовь»
и прилагательную нежность.
И я пеняю на судьбу.
Бумагу тощую скребу
В попытках выскрести удачу.
И о тебе, и обо мне,
О том, что ночь в моем окне,
С подругой ветрено судачу.
Без этих мук и суеты
Мы чёрно-белы и пусты.
Чтоб слово ярче прозвучало,
Мне подарили свет в душе,
Набор цветных карандашей
И слух. И женское начало.