Не поётся пингвину, совсем не щебечется…
Может, наполовину он сын человеческий,
На одну четвертную из птиц не расслышанных,
С головою больною коньками да лыжами?
Не поётся ему, и совсем нет весёлости,
Проклинает зиму’ отмороженным голосом,
Хохлится ретиво’ в ожидании зрителей,
А в ответ ничего, даже матерной критики.
Может вовсе зазря наш пингвин беспокоится,
Что не благодарят обитатели полюса?
У судьбы колера не для юга - для севера…
Ой, где был он вчера замечательным тенором!
31.10.09