Мы не пишем стихов -
наши души давно зачерствели,
В огрубевших руках
рвет бумагу тупой карандаш.
Как скворцы по весне,
свои песни когда-то мы спели,
И цветной карнавал
с фейерверками тоже не наш.
Мы не пишем стихов -
мы без рифм понимаем друг друга,
Узнавая по взгляду -
таких же - в безликой толпе.
А годов круговерть
нас ведет по порочному кругу,
Равнодушно сдавая
товар безразличной судьбе.
Мы не пишем стихов.
Обойдемся жестокою прозой,
Чтобы высказать все,
что в душе наболевшей саднит.
Мир в клочки разорвав
виртуозной по краткости фразой,
Соберем его снова -
но без ранящих душу обид.
(10/2009)