Художник был талантливым и щедрым.
Он полотно наполнил ярым ветром,
Над пустырями скошенных полей
Пустил косые стаи журавлей.
И, словно прикоснувшись к старым ранам,
Деревья тронул черным и багряным.
Он разбудил веселый листопад,
И вот уже легко и торопливо
Слетают листья с веток сиротливых
И бабочками пестрыми летят.
В сухой траве сверкнула паутина,
Как седина, которой мир пленен…
Нам всем тогда понравилась картина,
Но только не художнику. А он
Все зачеркнул дождями, точно сразу
Почувствовал, что все опять не так,
И снежными белилами замазал
Всю пестроту осеннего холста.