* * *
Ступала осень тяжело на каменное диво.
И день был бел и ветер желт, и звук пугающ, ибо
не знало этаких монгол мое шальное детство!
Идут года, за годом - год, за деспотами - деспот.
Там, где пути совсем вразнос и переулки кривы,
палач нас ждет давным-давно, играючи секирой.
Проснулся город. Суета покой дробит и крошит.
И в такт качаются -вот так!- Востока складки кожи.
Идут года, за годом - год. Все ближе хватка зверья!
Я верю детству, у него гораздо лучше зренье.
Весна не вступится, она, в союзе с палачами.
Встаю лохматым ото сна. Лицо тру кулачками.
Изюм и груши.Хмель и мед. Вкус корки калача -
с плеча все это отмахнет секира палача!
Идут года, за годом - год, неповторимым стилем,
но, знать, был нужен огород, его коль городили?
И я выделываю па, где нужно и ненужно-
детств ваших крохотулька-паж, в прихожей прикорнувший.
Идут года, за годом - год. Трясут расстрельным списком.
И нет свободы без стыдоб, и быстро гаснут искры...
Но, все равно, как не хитри, един глагол сердец -
всех ваших, т.е. и моих, великолепных детств!