Мы напролом пытаемся дойти
До рубежей, а не до состоянья.
Нам назначает прошлое свиданье...
Чтоб опоздать – считай от десяти.
Но, продолжая призрачный отсчёт,
Нам новый день прозрение приносит.
А за окном – на низком старте осень,
А горизонт залеплен сургучом
Былых надежд, доживших до седин.
Но, пребывая в юном беспокойстве,
Мы сводим счёты, и теряем свойства,
И обретаем непреложность льдин.
Куда идти, когда намечен путь?..
Зачем спешить, коль всё по расписанью:
Слова, порывы, частое дыханье
И редкий дар – хотя бы не свернуть...
И так идём, и дарим... И простим...
Не результат нас манит, а дорога.
От десяти прошло уже так много,
Что и не вспомнить сущности пути...
Но, как всегда, отсчёт от десяти.