Пишем друг другу письма,
вместо того, что б быть рядом.
Мне –
надо всё и сразу.
Тебе –
ничего не надо.
Ну, кроме твоей
свободы быть от меня дальше,
чем море
(которого, к слову, уже и не помню даже).
Ты словно снег –
холодный, я прикоснусь если.
Но исчезают даты,
если мы вдруг вместе.
Потом – километры порознь.
Зимуем свои зимы.
«Счастливы», - если спросят. –
«Дышим.
Горим красиво».
И прячем по дальше нежность –
за бронежилет прочный.
Это любовь?
Вряд ли.
Повесть из многоточий.
Не принимай близко
к пульсу.
Да всё в порядке.
Это игра, видишь?
Просо игра.
В прятки.