Одним жизнь - свобода, другим - как клетка,
И вот получается, хоть убей:
Она – просто бабочка, лишь кокетка,
А он – непонятный и вещь в себе.
Она так ценила для чувств наряды,
А он напоказ не умел любить,
Он мог лишь робеть под лукавым взглядом
И сладкую глупость в стихах излить.
И на тревожную сбивчивость речи,
Когда объяснений пришла пора,
Ему улыбаясь, поднявши плечи,
Она прошептала: «Любовь – игра».
Ее и себя он игрой той мучил,
В которой и правил не знал ничуть,
И ждал, когда бросит удачно случай
Игральные кости ее причуд.
В азарте разменивал фишки-встречи
И верил: удача придет вот-вот.
Но вместо восторженного НАВЕЧНО
До боли привычное НИЧЕГО.
Взаимности ждал он, увы, напрасно,
Но, верный себе, не жалея сил,
Он ставил упрямо на чувственный красный
И, разумеется, все спустил.
А вскоре в игру их вмешался третий -
Скучающим сердцем сухой игрок.
На выигрыш страсти совсем не метив,
Всё двинул, не думая, на зеро.
Конечно, она предпочла другого,
Что чувством холодным умел играть.
Он понял ее и простил ей снова,
Но правил игры все ж не смог понять.
И он выбрал черный – теперь все ясно.
Да только не тот он урок извлек,
Когда, передумав играть на красном,
Вдруг в лестничный молча шагнул пролет.
31.10.2009