Писать стихи – чего уж проще,
Берешь листок и карандаш
И, выверяя каждый росчерк,
Рождаешь новый персонаж…
Он шел под злобный хохот ветра,
Закрыв лицо и стиснув зубы,
В кроваво-красных отблесках рассвета,
Мертвенно бледные в мольбе сжимались губы.
Он шел без цели, без дороги,
Прочь от себя и прошлой жизни,
Он шел, куда шагали ноги,
Лишь к Богу обращаясь в мыслях….
Ну, чем не сказка, друг сердечный?
Что дальше будет, хочешь знать?
Зажги свечу во тьме кромешной?
Садись и начинай писать….