* * *
Оставив россыпи стихов,
Забрав с собой свою гитару,
Я уходил, как вглубь веков,
Вглубь улицы по тротуару.
И где-то там, на рубежах
Прошедшей и всходящей эры,
В окне восьмого этажа,
Отбросив тяжкие портьеры,
Стояла ты. Твой силуэт,
Как на иконе в древнем храме,
Неразличимым был. Портрет
Сжимал охват оконной рамы.
Лицо, едва осветлено,
Пятном светилось безнадежным.
И день, как скисшее вино,
Был мутен. День зимы бесснежной.
И в сырость сумрачного дня,
Оставив сердце там, за дверью,
Как будто крест ещё не сняв,
Я опускался вниз, к безверью.
Мой бог, окликни, позови!
Не словом – взглядом иль рукою.
Прерви мой путь! Останови,
Повергни ниц перед собою.
Иконы взгляд глухо-немой
В ответ в тумане растворялся.
Мой бог, склоняясь надо мной,
С последним верящим прощался.
Со мной прощалась, не простив
Моих сомнений и истерик.
К стеклу прижалась, отпустив,
Ждала, в уход мой не поверив…