Я знаю, что зима когда-нибудь кончится. У меня есть календарь.
В нем лето обведено жирным красным маркером.
Но снег засыпал все вокруг, сделав одинаково белым.
Мне никак не отыскать нужной дороги. Хоть какой-нибудь дороги.
Нет. Зачем лгать самому себе? Мне нужно именно лето.
Вьюга поет мне свои стылые сонаты. Напрасно. Меня не купить этим.
У меня февраль. Какое уже тысячелетие? Снег поглотил и время.
Я промерз во всех плоскостях и измерениях. Застужен.
Боюсь, что когда придет лето, я этого не замечу.
Быть может оно уже пришло и приходило не раз?
Я сам стал зимой. Источаю мороз и ледяную свежесть.
Нет. Зачем лгать. Не свежесть, а затхлость.
Я бесцельно брожу, утаптывая снег. Кружу на одном месте.
Пурга заботливо засыпает следы. Она питается мной. Моим холодом.
Снег идет сплошной пеленой. Где верх? Где низ? Какая разница?
Так. Что это? Какая-то смелая пташка уселась мне на плечо.
Глупенькая. Пытается продолбить своим клювиком ледяной панцирь.
Улетай, птаха! Тебе не по силам вечная мерзлота.
Тепло крохотного тельца не спасет меня. Мне не нужна твоя гибель.
Улетай! Иначе вмерзнешь в меня насмерть.
Улетай! Ты еще можешь согреть кого-нибудь другого.
Вспорхнула. Умница! А ведь у нее чуть-чуть получилось.
Быть может она могла бы… Нет. Зачем лгать самому себе?
Так. Нужно куда-нибудь идти. Пока еще не превратился в торос.
Хоть и нет смысла. Вслушиваюсь в завывания зимы.
Вглядываюсь в заснеженный горизонт.
Передвигаю ноги. Шаг за шагом… шаг за шагом… шаг…