«Нынче непогода над Красной поляной,
И туман в ущельях весь какой-то рваный,
Серый, клочковатый, плотностью не блещет,
А к полудню вовсе дождь холодный хлещет.
На душе тоскливо, смутно и тревожно,
И покинуть номер просто невозможно,
Но и оставаться как-то суицидно,
Мысли не мужские, как-то даже стыдно.
Все таки я вышел. Жизнь – она движенье,
На краю обрыва – головокруженье.
Подо мною пропасть с изумрудной речкой,
Пики гор под снегом – жуткое местечко.
Прыгнуть бы, отдаться на разбор потоков,
Это плод фантазий – просто смерть до срока,
Я напротив склона с тучей на вершине,
Над хребтом зеленым – серая кручина.
Что ж ты туча злая сеешь нудный дождик,
Отойду от края, стану, как художник,
Я мольберт поставлю, подберу палитру
И Кавказ восславлю и … по горлу бритвой»
Серая дорога в скалах серпантином,
Все таки до срока дань отдал вершинам,
И лежит у края, словно отдыхая,
Серость горной кручи, красным заливая…