Погода пьяна,
заврался прогноз
и муторно –
на душе.
У марта и дождь
ещё не всерьёз,
и снег не всерьёз
уже.
И дурит меня,
играя со мной
колодой краплёных карт,
зимой – не зимой,
весной – не весной,
март.
А честь не в чести,
а водка в цене,
и мартом до глаз полна,
увязшая в ней,
весне – не весне,
родная моя
страна.