***

Этот вечный упрёк, что горчит стократ.
И простить нельзя, нужно помнить вечно:
почтальон. Письмо. Это сын. И брат.
Матерям расскажите, что время лечит.

И неважно - как. И на чьей войне.
Чья вина - солдата, врага, стратега?
Это сын. И брат. Тяжело вдвойне,
для их матери - в сорок белее снега.

Но отчаянье - цифра. Их семь всего.
Меньше чем на скрижалях,в которых - десять.
Между этих чисел ищи Его,
для живых и мёртвых он равно здесь... и
поминая мёртвых всегда молись,
пониманья всего не проси - по силам
нужен каждому груз, чтобы к сроку - ввысь
оболочку сбросив, душа стремилась...