Начинаются росы. И вновь отворяются двери.
На лугах зацветает такая трава-мурава..
Дайте этой травы. Потому что я в небо не верил.
Дайте неба глоток, чтобы горло родило слова.
Сердце бьётся в кадык. Много слов. Да не каждое скажешь.
Мертворожденный слог - хуже некуда. Делу конец.
Натяните на голову небо, чтоб было не видно пропажу.
И я ловко прилажу на место терновый венец.
Только гвозди… Где гвозди?! Их спёр подмастерье-мальчишка.
Вот и плотник суровый куда то обедать ушел.
Я ж тащил этот крест!! Я уже надорвался. Мне лишка.
Прибивайте мне руки! И будет потом хорошо.
Я с креста в небеса. Как положено. Правдой и Верой.
Чист и свят и умыт. И терновый венок мне идёт.
Ну ка слазь. Не мозоль. Ты - второй. Ну а свят - тот кто первый.
Ты - таскатель крестов. Ну а он - вечной жизнью живет.
Тяжело моё слово. Оно моё всё. И мой крест.
И куда с ним теперь? Раздарить? Да кому оно впрок?
Не бывает сейчас воскресений и прочих чудес.
И потопал я дальше. И ношу свою поволок.