С засушенной
мёртвой головкой мамы,
и картой омутов в рюкзаке,
палач индейцев,
носитель шрамов,
он – в каждой драке при кабаке.
И всё – во имя его свободы –
его колоды краплёных карт,
его кровавой ночной охоты –
и блеск Природы, и треск петард…
В него стреляют – не попадают
А он во льдах, под водой, в огне
всё выживает и выживает…
Зачем – не ясно
ни вам, ни мне.
_______________________