на белом - белое,
и в жилах - не вода,
пульсирует поток моих желаний,
в густую пыль растают города,
но не погаснет на останках пламя…
штрихами - дни,
а видно - через век,
кто сеет,
урожая не увидит.
следы исчезнут в шёлковой траве,
но вечный странник будет не в обиде
я не ищу значения в словах,
ведь истина укрыта посредине,
и укрывает прошлое листва,
а будущее царствует и ныне.
мои дела -
на лужах тонкий лёд,
и мысли - табунами по Тавриде,
но прорастёт побегами быльё,
и новый мир из сотен истин выйдет.