Бухтит душа четвёртый месяц,
и жуть терзает по ночам,
душа - в стихах, а тело - здеся
снуёт по сёстрам и врачам.
То - психиатр, то - психолог
со мной дела свои вершит,
но рано ждать по мне некролог,
народ ведь ждёт МОИ вирши.
Мне говорят, пишу, мол, плохо,
но то враги, а не друзья.
"Тебе - что в стенку да горохом"-
твердила бабушка моя.
А мне наград совсЁм не надо
за сей возвышенный мой зуд -
за этот труд меня в "награду",
прочтя, в песок ведь не сотрут.