Ни слова о главном
ноябрь пуст и я не пруст
от бехеровки прусь и прусь
умножив на поллитра грусть
хореем я иду на русь
я научился игре в скат
и в небо шатлы запускать
своим желаньям потакать
и снег крошится с потолка
пусть не хорей а всё же ямб
и свет от трёх стоватных ламп
клубится в этом свете смог
я никогда стихи не мог
он после пятой говорит
на бис налейте бэрримор
и как бикфордов шнур горит
травой забитый беломор