По хрустящему морозу,
По пушистому снежку,
Я иду, склоняя прозу
К примитивному стишку.
Прозу жизни, прозу быта
Я рифмую, нараспев,
И она уже разбита
На куплеты и припев.
И она уже – не проза,
- Песня. Чем не хороша?
По хрустящему морозу
Я шагаю, не спеша.
Эту утреннюю тишь, я
Мановением идей
Превращу в четверостишья,
Как заправский чародей.
И обыденную тему,
Будь то буря или гладь,
Превращу легко в поэму,
Записав в свою тетрадь.
Пусть зима иль в цвете - розы,
Буйны дни или тихи,
В этом мире много прозы
Превратить хочу в стихи.
Поэтические дали
Вам открою, не тая,
Лишь бы вы их все читали,
Всё. Люблю. Целую. Я.