. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Маркизе Карабасе
И грипп свиной, и вообще нежарко
за запотевшим пасмурным окном.
Спасаюсь я то каскою пожарной,
то пряностью заправленным вином.
Боясь увидеть иней на карнизах,
я - не рыбак, не рыбка, не мотыль -
читаю в энный раз стихи Маркизы,
в плену у непонятной немоты.
Мир быта невесом и незаметен
и просто исчезает вдалеке,
когда рекут столь метко о поэте,
о Родине, а также - языке...
Я к автору рвану напропалую
сквозь здравых смыслов пагубную тьму
и руку ей пожму и поцелую,
а может - поцелую и пожму.