Ведь после рощ,
Где все берёзы помнят
Моих стихов
Неугомонный пыл,
Хрустальный зал
Среди янтарных комнат
Моей душе
Не так уж будет мил,
И сам дворец
С экзотикою сада –
Такой пустяк
В сравнении с одной
Дубравой светлой
В пору листопада,
Тропинкой в ней,
Исхоженною мной.
Весь этот мир
Нетронутых соцветий,
Цикад весёлых,
Клеверных полей,
И есть приют,
Единственный на свете,
Что сотворён
Природою моей.
Закончив путь
Войду в приют незримо
Туманом утра,
Капелькой росы,
И от него
Пойдут ненастья мимо
Пургою тёмной,
Дождиком косым.